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Con las manos sobre el volante y el cigarrillo entre los dedos, Luque giró la cabeza y miró el mapa que tenía extendido en el asiento. Ya lo había repasado varias veces en el transcurso del día: había calculado el tiempo basándose no sólo en los kilómetros, que la noche siempre alarga, sino también en la pobre velocidad máxima que podía alcanzar la furgoneta.
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Le dio dos pitadas cortas al cigarrillo y por alguna extraña razón volvió a mirar el mapa. Recorrió con la vista el trayecto que tenía que hacer para llegar hasta La Serena, los cruces, los diferentes caminos: imaginó esos detalles. También imaginó la madrugada en el errante Valle de Amata que alguna vez había visitado y del que sólo recordaba cierto puñado de casas adheridas a una ladera.
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Apagó entonces la luz de la cabina, giró la manivela y bajó el cristal de la ventanilla para largar la última bocanada de humo. No le gustaba fumar mientras conducía: prefería la radio: no música sino el sonido de la radio. Arrojó la colilla: vio cómo caía. Afuera, apenas salpicadas por el neón del alumbrado público, las calles de Cabezanegra parecían arrinconadas por el frío y la desolación de la noche. Sacó la mano, acomodó levemente el espejo lateral: no hacía falta. Perros callejeros, en grupo pero sin orden, cruzaron raudamente de una esquina a otra y después desaparecieron. Luque oyó un ladrido. Luego otro. Era un lunes quebradizo, de esos que pasan sin pena ni gloria; era un pueblo perdido en medio de la sierra al que algún chiflado, pensó Luque, le había puesto de nombre Cabezanegra.

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