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La mujer que estuvo llorando a mi lado acaba de bajarse en Areeiro. No sé por qué insisto en seguirla con la mirada mientras ella recorre sin ganas la planicie del andén, un poco errante, yendo y viniendo extraviada, arrastrando los zapatos y el rostro y vaya uno a saber cuántas cosas más.
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Bajo levemente la vista, revuelvo las manos: entre las piernas tengo una bolsa, en mi memoria el sonido vívido de su llanto. Todo lo tangible queda relegado y de pronto es superfluo. Sé que dentro de la bolsa hay un vestido para mi madre. Sé que las puertas del vagón aún están abiertas y que el tren, en efecto, continúa detenido. Sé que la gente espera de pie y también sentada y que en cierto recoveco, debajo de aquel asiento o sobre la maqueta gomosa del suelo, en el sudor que pegotea los dedos al hierro del pasamano, en las yemas de esos dedos, la suerte juega a la escondida y los segundos son minutos y los minutos horas y las horas compases que terminan siendo el corazón de una vida.
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Pero lloraba, la mujer.
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Había subido una estación después que yo, en Baixa-Chiado, la segunda parada de este tren con dirección Campo Grande, destino al que me dirijo después de una larga jornada de turismo, que comenzó sobre las nueve de la mañana, cuando salí del hotel y desayuné y fui hasta Cais do Sodré para tomar otro tren costero y trashumante que me depositó por fin en Estoril. Y ahora Estoril no es más que un efímero recuerdo que se opaca o disuelve bajo el candor de esa mujer, de esa, la que todavía puedo ver a través del cristal de la ventanilla. Las puertas siguen abiertas y los desconocidos se miran entre sí como si en el otro rostro estuvieran las respuestas de lo que nunca pudo ser.

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